他顿了顿。



“你写的这个故事，比他们那些书都更聪明。”



玛丽站在那里，心跳快得像要从胸口蹦出来。



“真的？”



“真的。”



班纳特先生伸出手，按在她肩膀上。那只手很轻，但很稳。



“我不知道你是怎么想到这些的。”他说，“但我想让你知道，这是我读过的最好的故事之一。不是‘九岁孩子写的故事’，是‘故事’。是任何人写出来，我都会觉得好的故事。”



玛丽的眼睛忽然湿了。



她低下头，用手背擦了擦眼角。



“谢谢您。”她说，声音闷闷的。



班纳特先生没有再说别的。他拍了拍她的肩膀，转身走了。



走了几步，他又停下来，回过头。



“你接下来打算写什么？”



玛丽抬起头，看着他。



“弗朗西丝·沃斯通的第二案。”她说。



他点了点头。



“写完了，再给我看。”



——



那天晚上，玛丽躺在床上，把那叠稿子抱在胸口。



她睡不着。



父亲的眼睛是红的。他说他读了三遍。他说这是他读过的最好的故事之一。他说“写完了，再给我看”。



她翻了个身，把脸埋进枕头里。



枕头湿了一小块。



不是因为难过。



是别的什么。



她闭上眼睛。



弗朗西丝·沃斯通。



第二案。



她已经在想了。