三个月后。



伦敦的春天来得比乡下早一些。柯曾街上的梧桐抽了新芽，书店的橱窗里摆着最新的出版物，偶尔有行人停下来，隔着玻璃打量那些烫金的封面。



埃杰顿出版社的门面还是那么不起眼。但今天，柜台上的那摞书格外显眼——深蓝色的封面，烫银的字，书脊上印着两个名字：《阁楼上的指印》《冰窖里的体温》，作者：托马逊。



埃杰顿先生站在柜台后面，看着那摞书，心里七上八下。



印了五百套。这是他这辈子最大的一次赌注。



要是卖不出去，他就得把家底赔进去一半。



但那个姓班纳特的先生站在他面前说“一半是自信，一半是想让更多人看到他的书”时的那种眼神，让他觉得，这赌注值得一试。



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与此同时，伦敦另一条街上，一家不起眼的书店里，一个中年人正漫不经心地翻着新到的书。



他叫亨利·桑顿，是伦敦一家律师事务所的书记员。今天下午没什么事，他溜出来逛逛书店，打发时间。



他随手拿起一本，翻了翻，放下。又拿起另一本，看了看作者的名字——不认识，放下。



然后他看见了那本深蓝色封面的书。



《阁楼上的指印》。



作者：托马逊。



没听过的名字。



他随手翻开第一页。



“一八一七年十一月，伦敦下了一场罕见的冻雨。弗朗西丝·沃斯通裹着那条已经磨出毛边的羊毛披肩，坐在阁楼的窗前……”



他站着看了一页。



翻到第二页。



第三页。



书店老板从柜台后面抬起头，看了他一眼，又低下头继续算账。



亨利站在那里，一直站着。



站到第五页的时候，他忽然发现自己已经站了快一刻钟。他抬头看了看四周，书店里没有椅子，他就这么站着，一页一页地翻下去。



他看到那个叫弗朗西丝的女人发现了窗台上的指印。看到她把那张纸盖在窗台上，印下那些纹路。看到那些纹路，最后指向了那个谁也没有怀疑的人。



他翻到最后一页，把书合上，才发现自己一口气读完了第一个故事。



他站在那里，愣了几秒。



然后他开口：“这，多少钱？”



书店老板抬起头：“三先令六便士。”



亨利从口袋里掏出钱，放在柜台上，拿着书走了。



走出书店的时候，他忽然想起一件事——这是两卷本。他刚才只读了第一卷的第一个故事，第二卷还没看。



他低头看了看手里的书，又看了看书店的橱窗。



算了，明天再来买第二卷。



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他不知道的是，在他走出书店的那一刻，隔着两条街的另一家书店里，一个年轻人正做着同样的事——站在那里翻那本深蓝色封面的书，一翻就翻了一刻钟。



而在他东边半英里的地方，第三家书店里，一个穿黑袍的律师也在翻那。



他们谁也不认识谁。



但他们都在翻同一。



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第二天下午，埃杰顿先生正坐在柜台后面发呆，门突然被推开了。



一个年轻人冲进来，满头大汗，喘着粗气。



“埃杰顿先生！埃杰顿先生！”



埃杰顿先生吓了一跳，差点从椅子上摔下来。



“怎么了？着火了？”



“不是！”那年轻人扶着柜台，大口喘气，“是书！那本侦探书！卖完了！”



埃杰顿先生愣