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埃杰顿先生回到出版社，坐在柜台后面，又拿出纸笔，给托马逊写信。



他把刚才那些事都写了下来——苏格兰人、爱尔兰人、威尔士人，一万套加印，还有法国人惦记着版权。



写到最后，他加了一句：



“托马逊先生，您的书正在走向整个不列颠。也许很快，整个欧洲都会知道弗朗西丝·沃斯通的名字。”



他把信折好，封上蜡，盖上印章。



然后他靠在椅背上，闭上眼睛。



窗外，柯曾街的夜色越来越深。



远处有马车驶过，车轮碾过石板路，发出咕噜咕噜的声响。



他忽然想起那个姓班纳特的人，想起他说过的那句话：



“一半是自信，一半是想让更多人看到他的书。”



现在，更多人看到了。



更多，更多的人。



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三天后，朗博恩。



玛丽坐在书房里，面前摊着一叠新纸——她在想弗朗西丝·沃斯通的第四个案子。



门被推开了。



班纳特先生走进来，手里拿着一封信。



“伦敦来的。”他说，“埃杰顿先生的信。”



玛丽抬起头，接过信，拆开。



她读着读着，眼睛慢慢睁大了。



一万套。



苏格兰。爱尔兰。威尔士。



法语版权。巴黎。



她把信看完，放下，抬起头看着父亲。



“父亲。”



“嗯？”



“我的书……要卖到苏格兰、爱尔兰、威尔士去了。还有人想翻译成法语，卖到巴黎。”



班纳特先生的眉毛挑了起来。



“整个不列颠？”他问。



“还有法国。”



他沉默了一会儿，然后笑了。



“你知道这意味着什么吗？”他问。



玛丽点点头。



“意味着……”她顿了顿，“弗朗西丝·沃斯通，要去很多地方了。”



班纳特先生看着她，眼里带着笑意。



“不只是弗朗西丝。”他说，“是你。是你写的那些字，那些故事，正在被无数不认识你的人读着。”



玛丽低下头，又看了一眼那封信。



一万套。



她想起那些深夜，那些燃尽的蜡烛，那些写满了又被划掉的纸。想起第一次把稿子递给父亲时，手都在抖。



现在，一万个人——不，一万五千个人，很快就会读到她的故事。



她拿起笔，铺开一张新的信纸。



她要给埃杰顿先生回信。



第三卷的手稿，整整八十七页。



玛丽把它们从抽屉里取出来的时候，手指轻轻摩挲着那叠纸的边缘。每一页都是她亲手写的，一笔一画，有的地方涂改过，有的地方重新抄写过。纸页的边缘微微卷起，那是她反复翻阅留下的痕迹。



她把稿子放在桌上，从头到尾翻了一遍。



《胡茬的证词》。



弗朗西丝·沃斯通的第三个案子。那个死在床上的老人，那个急于继承遗产的继子，那把量胡茬的小尺子，还有最后那句“你知道就行”。



她读到最后一行，轻轻笑了一下。



这个故事，她写得比前两个都慢。不是因为写不出来，是因为她一直在想——弗朗西丝会不会累？她一个人住在阁楼里，