默了一会儿。



然后他问：“要怎么样才能让更多人知道这件事？”



玛丽愣了一下，然后笑了。



那笑容里带着一点狡黠，一点得意，还有一点她这个年纪不该有的沉稳。



她转向父亲，轻轻眨了一下眼睛。



“那我就写到故事里。”



班纳特先生看着她，也笑了。



那笑容和他平时那种嘲讽的笑不一样，是一种真正的、发自内心的笑。



“好。”他说，“那就写进去。”



莉迪亚站在旁边，看看父亲，又看看玛丽，满脸茫然。



“你们在说什么？”她问，“什么故事？”



伊丽莎白轻轻拉了她一下。



“别问了。”她说，“你只需要知道，你三姐刚刚救了你一命。”



莉迪亚愣了一下，然后低头看了看自己空荡荡的脖子，又看了看那只死老鼠，忽然打了个寒颤。



“那……那匹布，”她结结巴巴地说，“还好没买回来……”



“是没给你买。”玛丽说，“但布料店里还有，别的人家会买。会有别的姑娘，戴着绿色的围巾，穿着绿色的裙子，在舞会上转圈……”



她顿了顿。



“她们不知道自己身上披着什么。”



屋子里安静了几秒。



班纳特太太站在门口，手帕攥得紧紧的，脸上的表情很复杂。她看看那只死老鼠，又看看那匹绿布，又看看玛丽，张了张嘴，却什么也没说出来。



最后她只憋出一句话：



“那……那咱们家以后不买绿色的就是了。”



玛丽看着她，心里叹了口气。



她知道母亲在想什么。母亲不关心别人家的姑娘会不会中毒，不关心那些染料会不会害死人，不关心那些从伦敦运来的“好货”背后藏着什么。她只关心自己的女儿们安不安全，自家的名声稳不稳当。



够了。



对班纳特太太来说，这就够了。



但对玛丽来说，不够。



她要让弗朗西丝·沃斯通，替那些还不知道危险的姑娘们，说一句话。



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那天下午，玛丽坐在书房里，面前摊着一叠新纸。



窗外阳光正好，麻雀在枝头叽叽喳喳地叫。



她拿起羽毛笔，蘸了蘸墨水，继续写：



“一八二零年的秋天，伦敦的贵妇人们疯狂地爱上了一种颜色。那种绿，绿得像春天的嫩叶，像雨后的草地，像阳光透过树叶时的光。她们穿着绿色的裙子去参加舞会，戴着绿色的围巾去逛公园，把绿色的墙纸贴满婴儿房。”



“她们不知道，那绿色里藏着什么。”



她写到这里，抬起头，望向窗外。



远处，莉迪亚正在花园里追着蝴蝶跑，笑声尖锐又响亮。



她想起今天早上莉迪亚煞白的脸，想起她摸着自己脖子时那种后怕的表情。



她继续写着：弗朗西丝裹着那条旧披肩，站在一栋联排别墅的门口。门是开着的，里面传来压抑的哭声。她抬头看了一眼那扇窗——二楼的窗帘紧紧拉着，像一只闭上的眼睛。



卡特赖特先生站在门厅里等着她。他是个四十来岁的男人，穿着黑色丧服，眼睛红肿，但举止依然得体。



“沃斯通小姐，”他的声音沙哑，“感谢您能来。我实在……实在不知道该找谁了。”



弗朗西丝点点头，随他上楼。



卧室里很安静。窗帘拉着，只有几缕光线从缝隙里透进来，落在床上那个人的脸上。艾米莉·卡特赖特夫人躺在床上，双手交叠在胸前，面容安详，像是睡着了。



“医生说她是突发心悸。