她没有动，只是看着远处的草坪，看了很久。
阳光从藤蔓的缝隙里漏下来，落在她浅紫色的裙摆上，一小块一小块的，像碎金。远处有人在修剪草坪，剪刀咔嚓咔嚓的声音隐隐约约传来，混着风吹过树梢的沙沙声，听起来格外悠远。几只鸽子落在草坪上，咕咕叫着，啄着什么。
但她什么都没听见。
她只是看着那些鸽子，看着那片绿，看着那些晃动的光斑。
脑子里全是刚才读到的那些字。
玛莎·布伦南。二十四岁。棉纺厂女工。
那些硬邦邦的肺。
那些堆成小山的纤维。
那两个便士一个的口罩。
利奥波德的脚步声从身后传来，踩在碎石小路上，沙沙的。
“又在读她的书？”他在她旁边坐下，看了一眼那本放在膝上的书。深蓝色的封面，烫银的字，书脊已经有些磨损了——她翻得太多次。“这个女孩，真是把伦敦搅得不得安宁。”
夏洛特没有回头。
利奥波德靠在椅背上，继续说下去：“外面又在吵吵嚷嚷了。有人说托马逊煽动工人闹事，有人说托马逊污蔑厂主名声，还有人说一个作家根本不懂工厂的事，瞎写。咖啡馆里天天有人在吵，报纸上也登了好几封骂托马逊的信。”
夏洛特还是没动。
“你好像一点都不担心。”利奥波德看着她。
夏洛特沉默了一会儿。
然后她开口，声音很平，但每一个字都像是从牙缝里挤出来的。
“你知道那些医生为了研究尸体，都从哪儿弄吗？”
利奥波德愣了一下。
“解剖用的尸体？”
“嗯。”夏洛特说，目光还落在远处的草坪上，“医学院里那些，都是从尸贩子手里买的。一具尸体几个金币，新鲜的贵一点，病的便宜。有专门做这个生意的人，叫‘ resurrectionists’，掘墓人。”
利奥波德没有说话。
夏洛特继续说下去，声音越来越冷，像冬天的风从结了冰的河面上刮过来。
“那些尸贩子从哪儿弄？从墓地挖。穷人的坟，挖开，把尸体拖出来，卖给医学院。有的连坟都没有，扔在乱葬岗，随便捡。还有的……”
她顿了顿。
“还有的，是活着弄来的。”
利奥波德的脸色变了。
“夏洛特……”
“我知道。”夏洛特打断他，终于转过头来，那双深褐色的眼睛里有一种很冷的光，“我知道这种事。那些专门杀孩子卖尸的，专门骗流浪汉杀掉的，专门盯着那些没人管的人下手的。他们死了，没人找，没人问。一具尸体几个金币，比干活来钱快。伯克和黑尔那两个人，你不是不知道——杀了十六个人，卖了十六具尸体，最后只抓了两个。”
利奥波德沉默了。
那是几年前的事了，发生在苏格兰的爱丁堡。两个爱尔兰人，专门杀人卖尸，杀了十六个流浪汉和妓女，卖给医学院做解剖。最后只有两个人被抓，主犯被判绞刑，从犯只坐了一年牢。
夏洛特把那拿起来，手指轻轻抚过封面。
“那些聪明人，那些说要研究医学的聪明人，他们不知道这些尸体怎么来的吗？他们知道。但他们不问。只要尸体够新鲜，够便宜，他们就不问。”
她把书放下。
“现在好了。这个女孩写了一，让那些医生为了证明自己是对的，急着去找尸体解剖。他们花大价钱买，买得越多，那些尸贩子掘尸就越来劲。”
利奥波德看着她，没有说话。
夏洛特的目光又落在远处，落在那些鸽子上，落在那片草坪上。阳光还是那么好，鸽子还是那么悠闲，什么都不知道。
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