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他的视线越过穆勒的肩膀，再次扫过那八十二个人。



六个月的训练营。



在1943年的党卫军体系里，这算是精心培养出来的精品了。



到了战争后期，很多补充兵连三个月的训练都凑不齐就被扔上前线。



"武器？"



"满编。每人三个基数的弹药。还有两挺g42。"



三个基数。



那就是每人至少一百五十发步枪弹或者六个冲锋枪弹匣。



加上两挺g42。



这比他预想的要好得多。这简直是一份大礼。



在这条鬼都不愿意走的撤退烂路上，能收到一支装备齐全、训练有素的八十多人的补充力量，相当于在沙漠里捡到了一桶水。



"我是鲍尔。"



丁修看着穆勒，语气平和，像是在和一个认识了很久的老朋友谈论天气。



没有拿腔拿调，没有故意的威严，也没有虚伪的客套。



"我知道你们是'帝国'师的。那是王牌。"



穆勒听到"王牌"两个字的时候，下巴微微抬了一下。那是一种下意识的骄傲反应。



"帝国"师的名头在整个武装党卫军里都是响当当的。



"但现在，建制乱了。你们回不去原部队了。"



丁修指了指身后那漫长的、混乱的撤退队伍。



那是一条由卡车、马车、步兵、伤员、溃兵和难民混合而成的、蠕动的黑色长龙。



它从地平线的一端延伸到另一端，像是一条正在腐烂的巨蛇。



空气中弥漫着柴油废气、马粪、湿泥和伤口感染后那种特有的腐甜味。



偶尔有一辆苏军的伊尔-2强击机从低空掠过，机枪扫射一阵，掀起一串土柱和惨叫声，然后扬长而去。



而路上的人除了趴下一会儿之后继续赶路之外，甚至懒得去骂。



"我也没时间给你们做动员。只有几句话。"



"第9连在普罗霍罗夫卡丢了一大半人。现在我们需要填线。"



丁修用拇指指了指自己身后那些如同丧尸一般的残兵。



"在这个连队，没有那么多规矩。只有一条：活下去，并且让俄国人死。"



穆勒点点头，没有任何异议。



他的表情没有变化，但他的肩膀松了一点点，那是一种被明确告知规则后的轻微放松。



"这就是我们来的目的，长官。"



"很好。"



丁修转过身，对施罗德和鲍曼招了招手。



两个人从路边站起来，走了过来。



施罗德的出场自带一种视觉冲击力。



他那张满是刀疤的脸在阴沉的天光下显得格外狰狞。



那道从左眉角一直延伸到右嘴角的伤疤，把他的脸分成了两半，让他无论做什么表情看起来都像在冷笑。



鲍曼则完全是另一种类型。



他中等身材，秃顶，剩下的头发剃得极短，看起来像一截被火烤过的原木桩子。



他的脸上没有施罗德那种外露的凶相，只有一种沉淀了无数次生死之后的沉默和冷漠。



手指粗短而灵活，那是长年操作g42机枪留下的印记——指关节变形，指腹磨出了厚厚的老茧。



"施罗德，你来带一排。穆勒，你的人分一半给施罗德。"