二楼对讲机里传来的那声咆哮，像一记铁锤砸进地下**。



**主管手腕猛地一抖。



“哒、哒、哒……”



沉闷的皮鞋声从旋转楼梯上传来。



那声音不急不缓，却像踩在每个人的心脏上。



原本还在尖叫、起哄、看热闹的赌客，几乎在同一秒闭上了嘴。



轮盘赌桌上，那颗钢珠还在槽里疯狂打转，发出刺耳的摩擦声。



可整个大厅没人敢看它。



所有人的目光，都落在楼梯口。



一个穿着暗红色西装的中年白人缓缓走了下来。



他嘴里咬着半截雪茄，头发梳得一丝不苟，左手小指上戴着一枚镶黑钻的尾戒。



他身后跟着八名黑衣保镖。



每个人的西装下摆都微微鼓起，眼神冷得像屠宰场里的刀。



这是这家地下**真正的主人。



洛杉矶西区地下洗钱生意里，排得上号的人物。



**主管看见他的瞬间，脸上的嚣张彻底消失。



他连滚带爬地冲过去，指着陈默尖声喊道。



“老板！这黄皮猴子出老千！”



“他绝对出千了！五百万啊，他半小时赢了我们五百万！”



“啪！”



一记耳光毫无征兆地抽了下来。



响亮的脆响在大厅里炸开。



两百多斤的主管被这一巴掌扇得原地转了半圈，整个人像一袋烂肉般摔在波斯红地毯上。



两颗带血的后槽牙从他嘴里滚出来，一路滚到陈默的皮鞋尖前。



主管捂着脸，半边嘴角全是血，连惨叫都不敢发出来。



老板连看都没看他一眼。



他只是夹着雪茄，缓缓抬了抬手。



八名黑衣保镖同时散开。



西装下摆掀起。



八把装着消音器的微型冲锋枪从怀里探出，黑洞洞的枪口呈半扇形锁定陈默。



空气瞬间绷紧。



安追和咪根缩在承重柱后面，抱成一团。



咪根死死捂住安追的嘴，安追也死死捂住咪根的嘴。



赌桌前。



陈默仍坐在墨绿色天鹅绒高背椅上。



他的坐姿没有一丝变化。



脊背笔直，肩线平稳，连呼吸都没有乱半拍。



仿佛指着他的不是八把冲锋枪，而是八支服务生递来的菜单。



他慢条斯理地抽出一方白色真丝手帕。



低头。



擦手。



一根手指一根手指地擦。



从指尖到指缝，动作干净、优雅，甚至带着几分嫌弃。



老板眯起眼睛。



他见过很多不怕死的人。



瘾君子、亡命徒、退役雇佣兵、输光家产的疯子。



可那些人的“不怕”，大多带着癫狂。



眼前这个亚裔青年不一样。



他太安静了。



安静得像是早就算好了这里每一把枪、每一个人、每一条退路。



老板夹着雪茄的手指微微收紧。



他忽然意识到，今天来的不是肥羊。



是猎人。



老板吐出一口烟，走到赌桌对面，居高临下地盯着陈默。