一下。



屋里光线昏沉。



那人已经在八仙桌旁坐下了，轮廓融在阴影里，只有手里那杆铜烟锅偶尔反射一点幽光。



易中海站在门边，垂着眼，盯着自己鞋尖上裂开的缝。



“名儿倒不赖。”



烟杆在桌沿敲了敲，“记着，你爹我叫魏一刀。



旁的，甭问。”



“是。”



里间传来窸窣的动静。



不多时，魏一刀折返，将一摞用油纸包着的银元和两张泛黄的纸搁在桌上。



纸页边缘已经起毛，墨迹也有些晕开了。



他又从怀里摸出个扁铁盒，掀开盖，里头是半凝固的朱红色印泥。



“过来。”



魏一刀用烟杆点了点桌面。



易中海挪过去，目光扫过纸面。



只看了几行，胃里就一阵翻搅。



他攥紧了垂在身侧的手，指甲陷进掌心。



“后悔了？”



烟杆又敲了一下，这回重了些。



易中海没吭声，伸出右手拇指。



印泥冰凉黏腻，他狠狠按下去，在纸页右下角摁出一个鲜红的漩涡。



“十个指头。”



魏一刀的声音没什么起伏，“全按上。”



易中海动作僵住。



他缓缓抬起眼，对上阴影里那双浑浊却锐利的眼睛。



几息之后，他重新低下头，将双手十指逐一浸入那盒猩红。



一个接一个的指印，像十道血淋淋的戳记，烙满了纸页空白处。



“这份也按。”



另一张纸被推过来。



这张更旧，纸面已经脆黄，除了他的指印，旁边还有另一个早已干涸发褐的印子。