再等等我。



再等等。



我就快到了。



可是他们到了。



亲人也“找到”了。



只是——



找到的，是尸体。



是冰冷的、布满刀伤的、再也叫不醒的尸体。



整片荒野上，三百人的哭声连成了一片。



那种哭声——不是流泪的那种哭，是从五脏六腑里往外翻涌的、撕心裂肺的惨嚎。



交织在一起。



此起彼伏。



......



周云感觉自己的嗓子像是被一只手活活掐住了。



他张了张嘴。



想说点什么。



但什么都说不出来。



声带在抖。



喉咙在抖。



全身都在抖。



“究竟......是怎么回事......”



“为什么……会这样？”



他的声音不知何时变得沙哑。



可他的问题，却没人回答。



当然，也不需要回答。



答案就摆在眼前。



每一具尸体上的刀伤，都在替死者回答这个问题。



张浩没有把他们“赶”出城。



他是把他们押出城——



然后，屠杀。



......



周云迈开脚步。



一步。



一步。



又一步。



他在那些尸体之间，缓缓地、缓缓地走过。



每走一步，就看到一张死去的脸。



有老人。



满头白发，脸上的皱纹里嵌着已经干涸的血。



有妇人。



衣衫染血，手里还死死攥着身边的孩子。



有十几岁的少年。



眼睛圆睁着，嘴巴微微张开，像是到死都没想明白——自己为什么会死。



然后——



周云停了下来。



他的脚步停得很突然。



他看到在一片枯黄的杂草丛里。



有一个很小很小的身影。



小到几乎被荒草淹没。



那是一个婴儿。



看上去不到四岁。



他蜷缩在草丛中，整个身子缩成极小极小的一团。



膝盖顶着胸口，两只小手紧紧环着自己的腿。



他的身上也有伤。



一道。



只有一道。



在后背上。



不深，但对于一个不到四岁的孩子来说——足够了。



他的皮肤已经呈现出那种渗人的青紫色。



不是冻的。



是失血之后的颜色。



他的眼睛紧紧闭着。



眼角挂着一道早已干涸的泪痕。



那道泪痕从眼角一直延伸到腮边，弯弯曲曲的，像一条细小的干涸河流。