他是哭着死的。



周云难以想象，这个不到四岁的小小的人，在生命的最后时刻，经历了怎样的恐惧和绝望。



但没有人来。



没有人安慰他。



没有人抱起他。



他是一个人。



一个人，蜷缩在草丛里，流着血，流着泪，等着那最后一点温度从身体里一丝一丝地消失。



然后——



就这么走了。



周云的目光落在了他的手上。



那只小小的、青紫色的、已经僵硬了的手——



死死地攥着一个东西。



一小块黑色的东西。



周云蹲了下来。



他凑近去看。



看清了。



那是一小块黑饼。



一块，发了霉的、沾满了泥土和草屑的黑饼。



……



周云缓缓跪了下来。



膝盖触地的那一刻，没有发出任何声响。



他伸出颤抖的手，轻轻覆上了婴儿的眼睛。



两根手指，拇指和食指，极其小心地、极其缓慢地，把那双紧闭的、眼角还挂着干涸泪痕的眼皮——往下抹了抹。



像是在替一个熟睡的孩子，掖一掖被角。



然后，他把孩子抱了起来。



他低垂着头，下巴几乎抵到了胸口。



怀中的小小身躯冰冷而僵硬，隔着衣服都能感受到那种不属于活人的温度。



他的嘴唇动了动。



声音很轻。



轻到像是只说给怀里这个孩子听的。



“我来晚了......”



“是我来晚了。”



......