“弹完了。”她说。
“嗯。”
“好听吗？”
“好听。”他顿了顿，“但是还没有你好看。”
邱莹莹的耳朵尖又开始发烫了。她把脸转回去，盯着琴键，深呼吸了三次，才让自己的心跳恢复到正常水平。
“李浚荣，”她说，“你是不是每天都要说这种话？”
“哪种话？”
“就是……让人心跳加速的话。”
“我没有说让人心跳加速的话。我只是在陈述事实。”
“那你的事实能不能少一点？”
“不能。”
“为什么？！”
“因为事实太多了。”他说，“你弹琴的时候好看，走路的时候好看，吃饭的时候好看，蹲在地上擤鼻涕的时候也好看。我每天看到的你都是好看的，所以我每天都要说。”
邱莹莹把脸埋进了手心里。她觉得自己快要被这个人甜死了。甜死不是一种夸张的修辞手法，而是一种真实的、正在发生的、不可逆转的生理现象。她的血糖一定超标了，她的胰岛素一定不够用了，她的身体正在以肉眼可见的速度被糖分侵蚀。
“你再说一句，”她闷闷地说，“我就从这里跳下去。”
“这里是三楼。”
“三楼也会摔断腿的！”
“那我背你去医院。”
“你背我去医院的时候还能继续说这种话？”
“能。我背着你的时候，离你更近，说起来更方便。”
邱莹莹从手心里抬起一双泪汪汪的眼睛看着他。她不是在哭，她是被甜到流泪了。这是一种全新的体验——被甜到流泪。她以前从来不知道甜到极致会变成一种类似于悲伤的情绪，因为太美好了，美好到让人觉得不真实，不真实到让人想哭。
李浚荣看着她那副又哭又笑、狼狈又可爱的表情，嘴角微微翘了一下。然后他伸出手，把她的手从脸上拿下来，握在掌心里。
“不逗你了。”他说，“你今天还要练多久？”
邱莹莹看了一眼手机——四点二十。她本来打算练到四点半的，还有十分钟。但她的手指已经有点酸了，而且她的心根本不在琴键上——她的心在他的手心里，被握得紧紧的，暖暖的。
“不练了。”她说，“今天提前下课。”
“那去哪？”
“你决定。”
“吃饭？”
“还早。四点二十吃什么饭？”
“那去图书馆？”
“你今天没带书。”
“陪你聊天。”
“聊什么？”
“聊你。”
邱莹莹看着他，那双深黑色的眼睛里倒映着她自己的影子——小小的，模糊的，但确实存在的。她在他的眼睛里看到了自己，像一个被镶嵌在黑色宝石里的微型雕塑，精致而珍贵。
“我有什么好聊的？”她说。
“你的一切都值得聊。”
邱莹莹放弃抵抗了。她站起来，把琴盖合上，把谱架上的琴谱收好，塞进背包里。然后她转过身，看着还坐在折叠椅上的李浚荣。
“走吧。”她朝他伸出手。
他低下头，看着她伸过来的手。那只手很小，手指不长，指腹上有薄薄的茧，指甲剪得短短的，没有任何装饰。这是一只手艺人的手——一个弹钢琴的人的手。粗糙，但灵巧；朴素，但有力；普通，但他觉得好看。
他把自己的手放了上去。
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