邱莹莹的呼吸停了一拍。她张了张嘴，想说“你在胡说什么”，但话到嘴边变成了：“什么光？”



“像萤火虫。”他说，声音很轻，“每一个音符从你指尖出来的时候，都会有一小团光。亮一下，然后就灭了。一个接一个的，速度很快，快到看不清。但坐得够近的话，能看到。”



邱莹莹的手指在琴键上轻轻颤了一下。



她不知道该说什么。任何语言在这种话面前都显得苍白而多余。她只能转过身，重新面朝钢琴，把手指放在琴键上，然后——



她弹了一首她没有练过的曲子。



不，她练过的。很久以前，她还是个小女孩的时候，她的钢琴启蒙老师教过她这首曲子。很简单，很简单，简单到不需要看谱，简单到闭着眼睛都能弹，简单到任何一个学过几年钢琴的人都能弹。



《小星星》。



一闪一闪亮晶晶，满天都是小星星。挂在天空放光明，好像许多小眼睛。



她弹得很慢，很轻，每一个音符都像一颗被小心托举着的星星，在她的指尖发着光——也许真的有光，也许只是他说的那种光，也许只是她的想象。



弹完之后，她转过头，看着李浚荣。



他的表情依然是那种淡淡的、看不出情绪的平静。但他的眼睛——那双深黑色的眼睛——里面有东西在闪。不是泪光，不是灯光，不是任何可以被命名的光。而是一种只属于她的、只出现在她弹琴时的、只存在于这间小小的315琴房里的光。



“李浚荣。”她叫他的名字，声音很轻。



“嗯。”



“你以前来过这里吗？”



“来过。”



“什么时候？”



“你第一次用这间琴房的那天。”他顿了顿，“去年九月，开学第一周。你来琴房大楼找琴房，从一楼走到五楼，每一间都进去看了一眼，摸摸钢琴，弹一个音，然后摇摇头出来。走到315的时候，你弹了一个音，a，然后笑了。你就选了这间。”



邱莹莹的眼泪在眼眶里打了个转。



“你那天也来了？”



“我那天在天台上。”



“你一直在天台？”



“不是一直在。但你选琴房的那天，我刚好在天台上。”他停顿了一下，“法学院办公楼的天台，能看到琴房大楼的窗户。315的窗户在最边上，离天台最近。”



“你每次都站在天台上看我？”



“不是每次。下雨的时候不来，太冷的时候不来。但你弹得好听的时候，我都会来。”



邱莹莹的眼泪终于掉了下来。一颗，两颗，三颗。她用手背去擦，但越擦越多，越擦越凶。她不想哭的，她明明不想哭的，但他的每一句话都像一颗投入到湖心的石子，在她心里荡开一圈一圈的涟漪，那些涟漪撞在一起，变成了浪，浪撞在一起，变成了潮，潮水涌上来，淹没了她所有的防线。



“你别说了。”她哽咽着说，“你再说我就要哭死了。”



李浚荣站起来，走到她面前。他弯下腰，从口袋里掏出一张纸巾，递给她。她没有接，他就自己动手，轻轻地把纸巾贴在她的脸上，从眼角到颧骨，从颧骨到脸颊，一下一下地，把那些眼泪吸干。



“你每次弹完琴都会哭。”他说。



“我没有！”



“你上次在315弹完德彪西之后，哭了。”



“那是因为……那是因为那首曲子太感人了！”



“你上上次弹完舒曼之后，也哭了。”



“那是因为我想家了！”



“你上上上次弹完莫扎特之后——”



“李浚荣！”她打断了他，“你到底记住我多少事情？”



他直起身，把纸巾叠好放进口袋，然后低头看着她。阳光从琴房的窗户照进来，落在他的侧脸上，把他的轮廓照得清晰而温暖。他的睫毛在阳光下变成了金色，他的瞳孔在阳光下变成了琥珀色