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弹到一半的时候，门被敲了三下。



“咚咚咚。”



很轻，很有节奏，不像是在敲门，更像是在打一个温柔的节拍。



邱莹莹的手停在了琴键上。她知道这个敲门声。三年前，在附中的琴房里，就是这个敲门声。一样的节奏，一样的力度，一样的温柔。



她站起来，走过去，打开了门。



李浚荣站在门口。



他穿着一件深灰色的卫衣，帽子没有拉起来，露出一头被风吹得微微凌乱的头发。金丝眼镜后面的眼睛看着她，带着一种淡淡的、不易察觉的笑意。



“你不是有课吗？”邱莹莹愣住了。



“取消了。老师临时有事。”



“所以你一下课就过来了？”



“嗯。”



“你怎么知道我在这里？你又没问我。”



“你周三下午没有课的时候，都会在315琴房练到四点半。现在四点了，你还有一个小时的练习时间。我想你了，就过来了。”



邱莹莹的耳朵尖又红了。这个人说“我想你了”的时候，语气平静得像在说“今天天气不错”，但那种平静里面藏着的东西，比任何轰轰烈烈的告白都要让人心跳加速。



“你进来吧。”她侧过身，让他进来。



琴房很小。一架立式钢琴，一把琴凳，一把折叠椅，一个谱架，墙上贴着一张泛黄的音准表。两个人的存在让这个小小的空间显得更加逼仄，几乎转不开身。



李浚荣在折叠椅上坐下来。椅子太矮了，他的腿太长，膝盖几乎顶到了钢琴的侧面。他不得不把腿往旁边挪了挪，以一个不太舒服的姿势坐着，但他没有任何抱怨的表情。



“你要听我弹琴吗？”邱莹莹坐回琴凳上，侧过头看着他。



“嗯。”



“想听什么？”



“你弹什么我都听。”



“那不行，你得点歌。万一我弹一首超长的，弹到一半你睡着了怎么办？”



“我不会睡着。”



“你怎么知道？”



“因为我听你弹琴的时候，脑子里没有空间想别的。”



邱莹莹咬了咬嘴唇，把那股想要尖叫的冲动压了下去。她转过身，面朝钢琴，深吸一口气，然后开始弹奏。



她弹的是德彪西的《月光》。这首曲子她在附中三年级的毕业音乐会上弹过，那天她穿了一条白色的长裙，头发散着，别了一个银色的小发卡。弹完之后鞠躬的时候，发卡掉在了琴键上。她记得自己愣了一下，然后笑着捡起来了。



她不知道的是，那天台下有一个人，在心里把那枚发卡的形状、颜色、掉落的位置，都记得清清楚楚。



琴声在小小的琴房里回荡。立式钢琴的音色比三角钢琴闷一些，没有那种华丽的共鸣，但多了一种私密的、像在耳边低语的感觉。德彪西的和声像一层薄雾，把两个人裹在一个只有他们自己的世界里。



邱莹莹弹得很投入。她的身体微微前倾，手指在琴键上游走，每一次触键都轻柔而精准，像在抚摸一匹丝绸。她闭上了眼睛，不是为了不看琴键——她对这首曲子太熟了，闭着眼睛都不会弹错——而是为了更好地感受音乐。



最后一个和弦落下，琴声像一滴水滴入了深潭，涟漪一圈一圈地扩散，然后归于平静。



她睁开眼睛，转过头。



李浚荣坐在折叠椅上，身体微微前倾，双手交叠放在膝盖上，目光落在她的手指上。不是在看她的脸，是在看她的手指。那种注视的专注程度，像是在看一件珍贵的、易碎的、独一无二的艺术品。



“你刚才在看我的手指。”她说。



“嗯。”



“你不是说你在听我弹琴吗？听琴为什么要看手指？”



“因为你弹琴的时候，手指会发光。”