时间：2001年霜降，下午三点



地点：龙凌云爷爷家



事件：龙凌云在爷爷遗物中发现神秘的“执戾”鼎耳，首次接触诡异信息。遭遇“快递员”袭击，收到装有“八执镇魂”残鼎的木箱，体内“执戾”种子被激活。



2001年霜降那天，龙凌云在爷爷的遗物里翻出了一件不该存在的东西。



窗外，江城深秋的风卷着最后几片梧桐叶，刮在玻璃上发出沙沙的轻响，像有什么东西在急切地抓挠。



表面镌刻的雷纹在午后三点的阳光下明明该是静止的，可当你凝视超过三秒，那些纹路就像活过来一般开始缓慢蠕动——不是视觉上的错觉，而是真实存在的、违背物理规则的动态。



阳光移过窗棂，光斑恰好落在鼎耳上。那些蠕动的纹路在明暗交界处顿了一下，然后……继续扭动，仿佛拥有自己的生命。



那是一枚巴掌大小的黄铜鼎耳。



鼎耳的断口处呈现出某种诡异的熔融态，像是被高温硬生生扯断，却又在冷却后凝固成狰狞的爪牙形状。表面镌刻的雷纹在午后三点的阳光下明明该是静止的，可当你凝视超过三秒，那些纹路就像活过来一般开始缓慢蠕动——不是视觉上的错觉，而是真实存在的、违背物理规则的动态。



龙凌云的手指在触碰到鼎耳的瞬间，整条手臂的汗毛倒竖。



那不是温度带来的刺激，而是某种更原始的东西在尖叫。就像把手伸进零下三十度的冰窟，又在同一瞬间被滚油浇透——两种极端的感觉同时炸开，沿着神经一路窜进后脑。



然后，他“听”见了。



不是声音，是比声音更直接的入侵。一段破碎的画面、一种情绪、一种执念，蛮横地凿进他的意识：



黑暗。粘稠得化不开的黑暗。有无数双手在黑暗中抓挠，指甲刮擦着某种坚硬的平面，发出令人牙酸的吱嘎声。那些手的主人在哭，在嘶吼，在用龙凌云听不懂却又能直接理解其绝望的语言诅咒着什么。而在所有声音的最深处，有一个更庞大的存在正在苏醒——就在这片粘稠的黑暗里，他眼角的余光似乎瞥见了一点光——很淡，很遥远，像是雪夜里荒原上的一盏孤灯。灯下，好像有个模糊的人影，正回头看他。



但那画面闪得太快，快得像错觉。它没有形态，只有重量，那种足以压垮山岳、碾碎星辰的重量，正从深渊的最底层缓慢上浮……



“操！”



龙凌云猛地甩手，鼎耳脱手飞出去，在水泥地上砸出清脆的金属颤音。



他跌坐在老旧的藤椅里，大口喘气。额头上沁出的冷汗沿着鬓角往下淌，滴在洗得发白的牛仔裤上，晕开深色的圆点。



房间里很安静。



老式挂钟的秒针恪尽职守地走着，发出规律的“嗒、嗒”声。窗外是九十年代末建成的职工家属院，几棵梧桐树的叶子已经黄了大半，在秋风里打着旋往下落。楼下有退休的老头在甩扑克，甩牌的脆响和偶尔爆发的笑骂顺着纱窗的缝隙钻进来。



一切都正常得令人心慌。



可龙凌云知道，有些东西从这一刻起，永远不一样了。



他盯着地上那枚鼎耳，它静静地躺在从窗户斜射来的光斑里，铜锈在光线下泛出暗绿与赭红交织的诡异色泽。刚才那一切不是幻觉——指尖残留的冰冷触感还在，脑海里那些凄厉的抓挠声余韵未消，甚至鼻腔里还萦绕着一股若有若无的、像是陈年香灰混着铁锈的味道。



那是死亡的味道。



但比死亡更复杂，像是无数种死亡堆叠在一起，发酵了上百年。



龙凌云撑着膝盖站起来，动作很慢。他今年虚岁二十一，身高一米八一，常年跟二叔在货运站搬箱子练出来的身板还算结实，可此刻却觉得膝盖发软，像是刚跑完一场马拉松。



他弯腰，没去碰那鼎耳，而是从书桌抽屉里翻出一副劳保用的棉线手套。



戴上，深吸一口气，然后才蹲下身，用两根手指捏起鼎耳。



这次有手套隔绝，那诡异的触感弱了很多，但并未消失。它仍然沉，沉得不像黄铜，倒像一整块实心的铅。而那些蠕动的雷纹也没有停止，只是速度放缓了，