接下来的两日，时间被抽紧成一根快要崩断的弦。
营地上空永远悬浮着尘埃，混着清晨刺骨的霜寒、牛马粪的气味、以及铁器与汗水交织的独特铁腥。
粮秣堆砌的“谷墙”下，一个瘦小的年轻军士，把领到的一个硬邦邦的黍米窝头揣进怀里最贴肉的衣袋，想捂热了带回家给小妹尝尝。
另一边，弓弩营的老教头徐胡子，正粗糙的手指仔细捋过一张新配发的柘木强弓的弓弦。
指腹感受着弓弦那熟悉的、能勒进皮肉的韧度，布满沟壑的脸上没什么表情。
浑浊的眼盯着北方不知名的某处——那里，曾是他的长子和数百弟兄的埋骨之地。
辎重车旁，两个力士吭哧着把一桶桶散发刺鼻味道的“火神油”滚上车板，汗水顺着他们黝黑脖颈流淌成小溪。
顾长歌那晚掷地有声的承诺，一字字都落进了这嘈杂喧嚣的底层。
翻倍的抚恤，能让饿着肚子在田里刨食的老娘咬下一块油饼；
儿女进官学，或许是放牛娃刘三儿他那连自己名字都写不出、却总摸着儿子头说“识字好出息”的老爹，活着最后的一点念想；
至于军功封地？那个脸上有刀疤的老兵油子王瘸子，粗糙的大手无意识地摩挲着腰间的刀柄，嘴角扯出一丝狠戾又带着向往的纹路——
他家代代都是边军，死在长城脚下的祖坟都快埋不下了，若能挣回几亩肥地……
军心不是虚无缥缈的口号。
它就藏在那些黍米窝头的温热里，在老徐头抚摸弓弦的指尖里，在王瘸子摩挲刀柄的糙手里，在刘三儿想起老爹浑浊眼睛时的酸涩里。
恐惧？还有，像蛇一样在心底盘旋。
但这点恐惧，硬生生被那血淋淋、却也亮晃晃的“前程”给顶住了。
监军马鞭抽在某个醉酒滋事新兵背上的闷响，只让这份带着血腥味儿的渴望更沉更韧。
军心，早就不是石了，是滚着沸水的钢。
出征那天，天还灰着，京城北门通往关外的官道，竟显得拥挤不堪。
路两旁的薄霜上，踩满了脚印。白发佝偻的老太公、脸上冻得通红仍踮着脚往军阵里张望的孩童、眼眶湿润紧咬着下唇的小妇人……
篮子里的温热窝头、揣在怀里的煮鸡蛋，烫得手心发疼。
空气沉重得要拧出水，只有马蹄刨地的声响和车轮吱嘎呻吟。
偶尔有人高喊：“顾元帅！凯旋啊！”
声音孤零零地冲上半空，很快便被更大的寂静压碎。
沉默在蔓延，像水浸透干土。
黑色的洪流动了起来。
铁甲的摩擦声“哗啦——哗啦——”单调而滞涩，数千双沉重复靴踩在霜冻硬土上的“嘭嗵”声汇聚起来，沉闷得让人心头发悸。
步槊密密麻麻的林立，槊尖迎着微弱的天光，像一片迟缓移动的刀锋之林。
新兵赵狗儿觉得小腿肚子在打颤，可旁边老徐头只是面无表情地走着，脚步不疾不徐，每一步都像是要钉进地里。
狗儿想起昨晚老徐头的话：“眼睛看着前面兵的后脑勺，别瞎看两边，也别瞎想。”
他死死盯着眼前晃动的黑甲片，把自己也当成了一片会移动的甲片。
点将台上引燃的火，已被这两日无情的号角催促和冰冷的甲片磨砺，锻打成了骨子里的东西。
如同新兵营里打出的那把刀，烧过、锤过、淬过，如今沉甸甸地挂在腰侧，只剩出鞘时的森然。
十里长亭，风比城门口更凛冽，刮在脸上生疼。
新皇赵辰裹紧了身上的素面龙纹常服，看着亭外那面在风里疯狂撕扯的“顾”字大纛，旗角被风吹打得卷起、又展开，像一只挣扎的玄鸟。
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