/>


她没有说话。



她把椅子挪近一点，坐在他身侧。



离他很近。



近到她肩膀轻轻挨着他手臂。



“那你以后弹给我听。”她说。



他转头看她。



她眼眶还红着，鼻尖也红。但她认真地看着他，没有躲。



“我耳朵很好。”她说。



“你弹多轻我都听得到。”



他看着她。



阳光从她背后照过来，把她睫毛照成透明的金色。



“好。”他说。



——



下午四点，苏清晏收拾电子琴。



她把琴包撑开，他把琴放进去，她拉上拉链。两人配合得像一起做过很多次。



“下周还来吗。”她问。



“申请了。”他说。



“批了吗。”



“应该会批。”



她点点头。



她把琴包背带递给他。



他接过来，搭在肩上。



“苏晚璃。”他说。



她抬头。



他顿了一下。



“下周三分糖玛德琳，”他说，“不会买错。”



她愣了一下。



然后她笑了。



梨涡深深。



“没关系。”她说，“甜的也好吃。”



——



那天晚上，苏清晏回到家，发现母亲坐在客厅等他。



沙发那盏落地灯开着，母亲膝上摊着一本杂志，没翻页。



他站在玄关，换鞋。



“回来了。”母亲说。



“嗯。”



“今天去哪儿了。”



他顿了一下。



“疗养院。”



母亲把杂志合上。



“上周是周三，这周是周六，”母亲说，“下周是什么时候。”



他没有回答。



母亲看着他。



“清晏，”她说，“那女孩的主治医生昨天给我打电话了。”



他把琴包放在鞋柜边。



“医生说什么。”



“说她情况有好转。”母亲顿了顿，“说她现在每周最期待的事，就是你来。”



他站着。



“这是好事。”他说。



母亲没有接话。



客厅安静。



落地灯的光照出母亲脸上的疲惫。她今天穿一件墨绿色针织开衫，头发挽在脑后，有几缕散落下来。她年轻时也是这样，忙到深夜回家，头发总是乱的。



他忽然想起，父亲生病以前，母亲也笑过。



很久以前的事了。



“妈。”他说。



母亲抬头。



“她叫苏晚璃。”他说，“不是‘那女孩’。”



母亲看着他。



他没有移开视线。



“下周三我会去。”他说，“周六也会去。”



他顿了顿。



“她需要有人来看她。”