花生满月后的第一天，黄家斜回公司上班了。他出门的时候，站在婴儿床旁边看了很久。花生还在睡，闭着眼睛，嘴巴微微张开，小手握成拳头。阳光从窗帘的缝隙里照进来，落在她脸上，将她的绒毛照得金灿灿的。他伸出手，想摸摸她的脸，又怕吵醒她，手停在半空中，缩了回去。他站在那里，看了五分钟，十分钟，十五分钟。邱莹莹站在门口，看着他的背影，没有催他。她知道他舍不得。他舍不得这个小小的、软软的、香香的女儿。他舍不得她的笑，舍不得她的哭，舍不得她握着他手指时那种紧得让人心颤的力度。他站了二十分钟，然后转过身，走到门口，换鞋。



“我走了。”



“嗯。”



“中午想吃什么？我让人送回来。”



“不用。我自己做。”



“你别累着。花生睡了你就休息。别干活。”



“知道了。”



“有事给我打电话。”



“知道了。”



“我走了。”



“嗯。”



他打开门，走了出去。门关上了。邱莹莹站在门口，听着他的脚步声渐渐远去。皮鞋踩在石板路上，哒、哒、哒，越来越轻，越来越远，最后消失了。她转过身，走到婴儿床边，看着花生。花生还在睡，闭着眼睛，嘴巴微微张开，小手握成拳头。她伸出手，把被子往上拉了拉，盖住她的小肩膀。花生动了动嘴巴，像是在做梦吃东西。邱莹莹笑了。



日子就这样一天一天地过。花生一天一天地长大。一个月，两个月，三个月。她会抬头了，会翻身了，会坐了，会爬了。她第一次抬头的时候，黄家斜激动得差点哭了。他趴在地上，跟她脸对脸，说“花生，你真厉害”。花生看着他，笑了。没有牙的嘴咧得大大的，口水顺着嘴角往下淌。他伸出手，帮她擦口水，她又笑了，他又擦，她又笑。两个人在地板上玩了一个下午，一个笑，一个擦，一个流口水，一个擦口水。邱莹莹坐在沙发上，看着他们，笑了。



花生第一次翻身的时候，是在一个周末的下午。黄家斜躺在沙发上睡着了，花生躺在地毯上，手舞足蹈地玩着。邱莹莹去厨房倒水，回来的时候，看到花生翻了个身，趴在地毯上，抬起头，四处张望。她愣住了。“家斜！家斜！花生翻身了！”黄家斜从沙发上弹起来，差点摔到地上。他冲到地毯前，趴下来，看着花生。



“花生，你再翻一个。”花生看着他，笑了。她没有再翻，她只是笑。没有牙的嘴咧得大大的，口水顺着嘴角往下淌。他把她抱起来，举到空中。花生咯咯地笑了。阳光从窗户照进来，照在她身上，将她的绒毛照得金灿灿的。她的眼睛亮亮的，像两颗星星。



花生第一次坐起来的时候，是在一个晚上。她坐在婴儿床里，抓着栏杆，摇摇晃晃的，像一颗在风中摇摆的小草。黄家斜站在床边，手伸在她背后，随时准备接住她。她坐了一分钟，两分钟，三分钟。她累了，倒下去，砸在他的手心里。他把她扶起来，她又坐。坐了一分钟，两分钟，三分钟。又倒了，又扶起来。反反复复，坐了一整个晚上。她不累，他累了。他的手酸了，胳膊酸了，腰也酸了。但他没有停下来。她每坐一次，他就扶一次。她每倒一次，他就接一次。她每笑一次，他就跟着笑一次。邱莹莹站在门口，看着他们，笑了。



花生第一次爬的时候，是在一个周末的早上。她趴在地毯上，手撑着地，屁股撅起来，往前拱了一下。没动。又拱了一下，还是没动。她急了，嘴巴一撇，要哭。黄家斜趴在她旁边，给她做示范。他趴在地上，手撑着地，膝盖跪着，往前爬了一步。花生看着他，眼睛亮了。她也学着他的样子，手撑着地，膝盖跪着，往前拱了一下。动了。她往前爬了一步。她愣住了，回过头，看着黄家斜。他笑了，她也笑了。她又往前爬了一步，又一步，又一步。她爬到了他面前，伸出手，抓着他的鼻子。他笑了，她也笑了。她坐在他面前，手抓着他的鼻子，嘴里咿咿呀呀地说着什么。他听不懂，但他点头。她说一句，他点一下头。她说一句，他点一下头。她高兴了，松开他的鼻子，拍着手，咯咯地笑。阳光从窗户照进来，照在她身上，将她的绒毛照得金灿灿的。她的眼睛亮亮的，像两颗星星。他看着那两颗星星，想起了十二年前的那片废墟，想起了那个攥着他纽扣的小女孩，想起了那双大大的、亮亮的、像两颗星星的眼睛。那双眼睛，跟花生的眼睛一模一样。



花生第一次叫爸爸的时候，是在一个普通的傍晚。黄家斜下班回来，推开门，换了拖鞋，走进客厅。花生坐