冲锋艇离我们越来越近。



引擎声已经从嗡嗡变成了轰鸣，螺旋桨搅动海水的声音就在身后不远处。探照灯的白光把我和赵远航笼罩在中间，我们在那片光里像两个被钉在白色画布上的、黑色的、湿漉漉的标本。



一张大网从艇艏撒了下来。



那不是普通的渔网，是那种专门用来捕捉俘虏的、尼龙纤维编织的、网眼很小但很结实的网。网的四角有铅坠，撒开的时候在空中展开成一个方形的、灰色的幕布，然后带着一种沉闷的、像是叹息一样的声音，覆盖在了我们的头顶上。



网一接触到水就开始收缩。尼龙纤维在水里比在空气中更韧，缠住手腕，缠住肩膀，缠住脖子，缠住腿。我挣扎了一下，右手从网眼里伸出来，抓住了赵远航的手腕，但那只手很快也被网缠住了。越挣越紧，越紧越缠，尼龙纤维嵌进皮肤，像是被无数根细细的、烧红的铁丝勒住。



赵远航没有挣扎。他的左臂本来就动不了，现在被网缠住，更是一点力气都使不上。他只是浮在水里，眼睛还睁着，看着头顶那盏刺眼的探照灯，呼吸均匀，嘴唇微微张开，像是在说什么，但声音被引擎声和浪声淹没了。



远处的沈敬尧也没能幸免。



另一艘冲锋艇追上了他。网撒下去的时候，他没有挣扎，甚至没有动。他就那么浮在水面上，四肢摊开，仰面朝天，看着头顶那架直升机在他上空盘旋，旋翼卷起的气流在他周围的海面上吹出一圈一圈的涟漪。网落在他身上，把他裹住，尼龙纤维缠住了他的手腕和脚踝，他没有反抗，只是闭上了眼睛。



我们闭着眼睛，准备等死。



不是放弃，是——在绝对的、不可抗拒的力量面前，你唯一能做的，就是闭上眼睛，等着那个你无法改变的结果落在你身上。一百三十六年前，在清源山寺庙的大殿里，当沈敬尧的枪口对准我的眉心的时候，我也没有闭上眼睛。那时候我看着他的眼睛，看着他的手指扣在扳机上，看着他开枪。但那颗子弹没有打中我。它打中了另一个人的心脏。



这一次，没有人为我挡子弹了。



然后，我听到了炮声。



那种炮声——那种几百年前熟悉、但又不属于这个时代的炮声。不是密集阵的尖锐嘶鸣，不是舰炮的沉闷轰鸣，不是榴弹发射器的短促爆破。那是一种更古老的、更粗糙的、像是从时间的另一端传来的声音。黑火药在炮膛里爆炸，铸铁弹丸被推送出炮口，撕裂空气，带着一百多年前的温度和动量，划过这片2130年的海面。



第一炮偏了。炮弹落在冲锋艇右侧大约二十米的海面上，炸起一根白色的水柱，水柱有十几米高，落下来的时候像一场短暂的暴雨，砸在冲锋艇的甲板上，砸在那些漂亮国士兵的头上，砸在我们被网缠住的、泡在海水里的身体上。



美军目瞪口呆。那些站在冲锋艇甲板上的、穿着最新式防弹衣、戴着集成夜视仪战术头盔、手里端着自动步枪的漂亮国士兵们，脸上的表情在探照灯的白光下清晰可见——嘴巴张开，眼睛瞪大，眉毛上扬。他们万万没想到，这片已经被他们彻底封锁的海域里，居然还有船能开炮。他们万万没想到，在2130年，在这个有卫星、有无人机、有精确制导导弹、有激光武器、有量子雷达的时代，居然还有人在使用航炮。那种需要人工装填、人工瞄准、人工击发的、上一次被大规模应用还是在第二次世界大战中的航炮。



第二炮命中了。



炮弹打在了冲锋艇的左舷，在充气浮筒上撕开了一个巨大的口子。高压空气从撕裂处喷涌而出，发出尖锐的、像是哨子一样的声音。冲锋艇猛地向左倾斜，甲板上的士兵们东倒西歪，有人抓住了栏杆，有人滑进了水里，有人趴倒在甲板上。探照灯的光柱开始疯狂地晃动，在海面上画出一个又一个巨大的、白色的、扭曲的圆圈。



第三炮。第四炮。第五炮。



炮弹像雨点一样落下来，有的打在海面上，炸起一根根白色的水柱；有的打在冲锋艇的船体上，把防弹复合材料的外壳撕开一个又一个洞；有一发正中了一艘冲锋艇的发动机舱，爆炸掀开了整个艇艉，发动机被抛上了十几米的高空，在空中划出一道弧线，然后重重地砸进了海里。



美军的冲锋艇炸了。是被炮弹射炸的。不是导弹，不是鱼雷，不是任何2130年的武器，是炮弹。是那种几百年前就被淘汰了的、用火药推动的、没有制导系统的、打一发就需要重新装填一次的炮