/>


五分钟后，他得出答案。和标准答案对上了，一丝不差。



“做出来了。”他说，声音里有藏不住的雀跃，“林初夏，我做出来了！”



“恭喜…”她打了个哈欠，“那…能睡了吗？我好困…”



“睡吧。”他声音放得很柔，“我守着你，等你睡着再挂。”



“嗯…”她声音越来越小，“陆言枫…”



“嗯。”



“明天…要给我发消息…”



“好。”



“每天都要…”



“好。”



“还有…”她顿了顿，声音几乎听不见了，“我爱你…”



电话那头传来均匀的呼吸声。她睡着了。



陆言枫握着听筒，站在凌晨两点四十七分的自习室里，听着她平稳的呼吸，听着三百公里外一个女孩在梦里的呢喃，听着自己胸腔里震耳欲聋的心跳。



然后他对着话筒，很轻、很轻地说：



“我也爱你。”



“晚安，我的小哭包。”



他挂断电话，走回座位。那道解出来的题还摊在桌上，墨迹未干，在灯光下闪着湿润的光。他看了很久，然后在空白处，用铅笔写了一行小字：



「解题关键：林初夏的呼吸声。」



然后他收起东西，走出自习室。走廊的灯已经熄了，只有安全出口的绿光，幽幽地亮着，像某种温柔的指引。



他回到宿舍，爬上床，闭上眼睛。



这一次，没有失眠。



梦里，是她笑着朝他跑来，说“你真棒”。



而他抱着她，说“是因为你”。



2



集训第二十七天，林初夏画完了第九十九张素描。



最后一张画的是他的眼睛。她对着手机里那张集训照片，一笔一笔描摹。眉毛的弧度，睫毛的长度，瞳孔里的光，眼角那点因为熬夜而泛起的淡红。画得很慢，很仔细，像在完成某种神圣的仪式。



画完最后一笔，她放下铅笔，揉了揉发酸的手腕。窗外天色已经暗了，画室里只剩她一个人。沈清露今天请假，没人催她吃饭，她就一直画，从下午三点画到晚上八点。



肚子在叫，但她不想动。她拿起那张画，对着光看。铅笔的灰度处理得不错，眼神里的疲惫和温柔都抓住了，但总觉得缺了点什么。



缺了生气。缺了那个会转笔、会皱眉、会红着耳朵说“我喜欢你”的、活生生的陆言枫。



她叹了口气，把画夹进素描本。本子已经很厚了，九十九张，沉甸甸的，记录着他离开的每一天，和她想他的每一刻。



翻开第一张，是他离开那天的背影。线条生涩，比例不对，但能看出他攥紧的拳头。



第二张，是他初二递给她笔记本时的侧脸。她凭记忆画的，有点模糊。



第三张，是他在天台吹风的样子——是她想象的，因为那天他打电话时说“我在天台”。



第四张，第五张，第六张…一张张翻过去，像在翻一部无声的电影。他笑的样子，他皱眉的样子，他转笔的样子，他睡着时微微张着嘴的样子。



翻到第九十九张，她停住了。



旁边那页是空白的，应该画第一百张。但她画不出来了。所有能画的姿势、角度、表情，都画过了。她好像把他所有的样子，都收藏进了这本本子里，再也挖不出新的了。



她拿起铅笔，悬在纸上，半天落不下去。手腕在抖，指尖冰凉。



然后手表震了。



是陆言枫发来的消息，时间戳是晚上八点零三分：



「今天做实验，把示波器烧了。教练骂了我半小时，但后来发现是仪器老化，不是我操作失误。虚惊一场。」



「晚饭吃