了一件事——



没有两张是一样的。



他把那十张纸摊在桌上，又看了一遍。



没有。一张都没有。



纹路相似的有，比如卡特的漩涡和琼斯的漩涡看起来有点像，但凑近了仔细看，圈数不一样，走向不一样，连那些分叉的地方都不一样。



他又叫了五个人进来。



十五张。



还是不一样。



他靠在椅背上，盯着那些红红的指印，脑子里嗡嗡的。



那个小说里写的，是真的？



那些纹路，真的全世界只有一个人有？



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第二天，雷丁顿督察继续他的实验。



这次他扩大了范围——厨房的杂役，马厩的马夫，扫地的老妇人，还有几个来警局办事的倒霉蛋，被他连哄带骗地按了手印。



两天后，他收集了整整五十个指印。



他把自己关在办公室里，用了一整夜的时间，一张一张地对比。



五十张，两两对比，他要看多少遍？他算不清。



但他看到了结果——



没有一模一样的。



纹路相似的很多，有的乍一看简直像是同一个人的。但凑近了看，用放大镜仔细看，总能找到不一样的地方。圈数不一样，弧度不一样，分叉的位置不一样，就连那些细细的纹路之间的距离都不一样。



雷丁顿放下放大镜，揉了揉眼睛。



他盯着桌上那堆纸，盯着那些红红的、弯弯曲曲的纹路，忽然想起书里弗朗西丝说的那句话：



“每个人都不一样。每一双手，都不一样。”



那个作者，那个叫托马逊的人——



他是怎么知道的？



他怎么知道，那些看起来差不多的纹路，其实每一枚都是独一无二的？



雷丁顿站起来，走到窗前。



窗外是伦敦灰蒙蒙的早晨，雾还没有散尽，街上已经有马车开始走动。



他忽然笑了一下。



“托马逊，”他轻声说，“你到底是谁？”



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一周后，苏格兰场内部流传着一个奇怪的传闻。



“雷丁顿督察最近神神秘秘的，整天让人按手印，也不知道在搞什么。”



“我那天被他叫去，按了个拇指印，他拿着放大镜看了半天，嘴里念念有词。”



“他是不是读了那本侦探小说读魔怔了？”



“什么小说？”



“就那本，叫什么《弗朗西丝·沃斯通》的。听说他天天揣在怀里，翻来覆去地看。”



“一有什么好看的？”



“不知道。但据说他最近破案的时候，开始让人家按手印了。说什么‘留下你的印子’。”



“这也太邪乎了吧？”



“谁知道呢。反正他现在还没升职，估计是闲得慌。”



但雷丁顿不在乎这些议论。



他知道自己在做什么。



他在验证一个想法。



一个从小说里读到的、让他夜不能寐的想法。



如果那些纹路真的独一无二，如果每个人留下的印子真的只能是他自己——



那以后破案，就不一样了。



完全不一样。



他低头看着手里那本翻得卷了边的书，看着封面上那个名字：托马逊。



他不知道这个作者是谁，不知道他是男是女，不知道他住在哪里。<