顾临雪那句“有人已经开始出价买你的命了”说完之后，天台上忽然就没什么声音了。



风还在吹，医院外墙那块旧招牌被吹得轻轻震了一下，发出一点松动的金属声。楼下救护车进出，轮胎压着地面上的积水，带起一层很薄的水雾。几个穿工装、快递服、家属外套的人还在不同的位置晃，看着都很普通，可现在再看，就很难再把他们当普通人。



沈砚低头看着手里那张名单，纸不大，边角有点毛，折痕也重。上面那些代号一个比一个难听，鬼秤、三灯、换骨、旧牙……像一群人给自己起的丧名。可恰恰是这种名字，最不容易忘。不是因为好听，是因为一眼看过去，就知道这些东西和“正常人”没什么关系。



他把名单翻过来看了一眼背面，空的，什么也没有。



“就这些？”他问。



顾临雪“嗯”了一声，“能抠出来的先给你看。还有更深的，那边压得很死，不是一两天能撬开的。”



“鬼秤判价，三灯压城南线。”沈砚低声念了一遍。



顾临雪看着楼下，没看他，“鬼秤不接单，只定价。真接活的，是底下那些吃饭的人。你这回被挂出去，最先动的不是豪门，也不是陆天河手底下那些西装人。是靠卖命活着的。谁出得起价，谁把你这条命说得够值，他们就会来闻一下。”



“闻一下。”



“对。”她轻轻点头，“这行就这样。先闻，再探，再试。真要下口，不会是第一天。”



她说这些的时候，很平。平得像在讲一条不怎么上台面的行业规则。沈砚听着，心里那点烦躁却慢慢变了味。不是更急，也不是更怒，反倒有点冷下去了。



因为他忽然意识到，父亲当年面对的，恐怕真不只是晚宴上那几张带笑的脸。那些人是台上的刀，可真正帮刀找位置、找角度、找后路的，是底下这些东西。他低头又看了一遍名单，手指在“三灯”那个代号上停了停。“这个陈三灯，你认识？”



“不算认识。”顾临雪说，“只是知道他还没死。”



“这也算答案？”



“在地下，这已经算很完整的答案了。”她终于偏头看他一眼，嘴角很轻地动了一下，算不上笑，“很多人连他真名都不知道。陈三灯这个名，是因为他最早在城南三盏旧路灯底下收单。后来人和线都做大了，灯还在，他也就一直叫这个。”



“你们以前没动过他？”



“你父亲动过他一次。”顾临雪说，“没杀。是让他跪着在雨里等了一夜，第二天城南整条线三个月没人敢接脏单。”



这句话说完，天台又安静了一会儿。



沈砚没接。他脑子里先冒出来的，不是“那我也让他跪”，而是另一个更让他不舒服的想法：父亲当年到底把这座城压到了什么程度，才会让这些东西连名字都只敢在地上爬，而不是抬头？他以前一直觉得，“听命”更多像豪门和上层之间的一种隐形规则。现在才慢慢看见，那东西远比他想的深，也远比他想的脏。



“现在怎么办？”顾临雪问。



这话问得很轻，却也很实。名单给了，试针的人也看见了，下一步不是讨论，是要做事。



沈砚把纸折回去，动作不快。他没有立刻说“抓人”“清楼”“换病房”，也没有问“能不能先把三灯挖出来”。他站在那儿，手撑着栏杆，眼睛看着楼下那几个伪装的人，像是在想，也像是什么都没想。过了一会儿，他才开口：“先不用动他们。”



顾临雪点了点头，神色没有太多变化，“先观察着。”



“他们既然试探，那就让他们继续试探。”沈砚语气平静，“试过之后，自然会明白，这地方不是谁都能轻易碰的。”



这话听着像是在放任，可顾临雪却从他的语气里，听出了一点更深的意味。这不是立刻动手的狠，是那种想清楚之后，反而更沉的冷。她看了他两秒，问：“你想去找三灯？”



沈砚没答，只低头把那张名单揣进口袋里，然后说：“有他电话吗？”



顾临雪眉心轻轻一跳，这就不只是找了。她其实想先劝一句，不是劝他别碰地下，而是这条线不能碰得太快。地下的人和豪门不一样，豪门怕丢脸，怕审计，怕上头一句话把门关死；