从外面进去。



“走。”他说。



队伍缓缓向前。马蹄踩在黄土上，发出沉闷的声响。车轮碾过碎石，咯吱咯吱的，像老人的叹息。风吹过来，旗帜翻卷着，大红色的，金线在日光下一闪一闪的，像火。



栾诚骑在马上，看着那座城越来越近，越来越大。城墙上的砖缝都能看清了，一道一道的，深深的，像刀刻的。垛口上的旗帜，大红色的，像一团一团的火在风里烧。



他的眼睛有些涩。不是想哭，是风太大了。



十年前的雪，十年后的风。十年前的白色孝服，十年后的大红旗帜。十年前他倒在雪地里，现在他骑着马，走向城门。



他攥紧了缰绳。手指在抖，他把手指蜷起来，攥得更紧了一些。右手还是用不上力，吊在胸前，手指微微蜷着。小指上那块胎记在日光下淡得几乎看不见。



但他知道它在那里。就像十年前那场火，烧了，灭了，灰都被风吹散了。但他知道，它在那里。