“苏老？”



没有回应。



“苏老。”



苏慕白的眼珠动了一下。



他慢慢转过头，看了柳作卿一眼。



那个眼神里没有刚才评阅其他稿件时的锐利，也没有老者惯有的温和。



只剩下一种极深极沉的东西，像是年份久远的老窖被人揭开了封泥，底下的气味一涌而出。



苏慕白重新戴上老花镜。



他用干枯的手掌将那份稿件从头到尾抚平了一遍。



力度不大，但每一下都压得实实在在。



然后他抬起头，视线越过镜片的上沿，扫过整间教室。



台下三十个人像被同一根线拴住了脖子，齐刷刷地绷直。



陈嘉豪咬着嘴唇，双手死死扣在膝盖上。



丹伊缩在角落的阴影里，帽檐下那双灰蓝色的眼睛一动不动地盯着苏慕白手中的稿纸。



许长歌坐在第一排，脊背挺得像一杆标枪，目光从苏慕白脸上快速掠向身旁的林阙，又迅速收回。



林阙坐在那里，姿势没变。



后背松弛地靠着椅背，双手自然地搭在桌面上。



他看着苏慕白，表情平静，呼吸均匀，和大厅里每一张紧绷到变形的面孔形成了某种刺眼的反差。



苏慕白的目光在林阙身上停了三秒。



老人嘴唇微微张合，声音沙哑，像是刚从很深的地方捞出来的。



“这篇文章。”



他用拐杖在地面上点了一下。



“大家一起看吧。”



……