因为感动还是因为别的什么——是一种“原来那个时候你就在”的恍然大悟。原来她在台上红着眼眶强忍泪水的时候，台下有一个人比她更生气；原来她在小剧场后台躲着哭的时候，有一个人站在最后一排最边上的位置，攥着拳头，忍住了没有冲上去。原来她不是一个人。



她继续往下翻。



——今年春天的春季音乐会，她在学校大礼堂弹舒曼。照片里，她穿着一条奶白色的裙子，领口缀着一圈细密的蕾丝花边，头发编了一个侧辫，搭在右肩上。她的表情是在笑的，笑得很开心，眼睛弯成两道月牙，嘴角翘得露出两颗小虎牙。



——开学第一周，她在琴房大楼选琴房。照片是从法学院办公楼的天台上拍的，琴房大楼的窗户一格一格地排列着，像一块被切得很整齐的棋盘。315的窗户在最边上，窗户里能看到一个人的侧影——很小，模糊，看不清脸，但他知道那是她。



——迎新晚会彩排，她在舞台上弹《野蜂飞舞》。照片是从观众席第三排拍的，她坐在钢琴前，手指在琴键上飞跑，聚光灯打在她身上，把她的深蓝色长裙照得像一片发光的海。这张照片的拍摄角度很低——他是蹲下来拍的，蹲在第三排的座位前面，举着手机，像一个在朝圣的信徒。



最后一张照片，拍摄于昨晚。



是宿舍楼下。灯光把两个人的影子拉得很长，在地上的落叶和光斑之间交叠在一起，像一个正在拥抱的人。路灯的光从头顶洒下来，把她的轮廓镀上了一层暖黄色的光晕。她的脸看不太清，被他的肩膀挡住了大半，但能看到他的手——他的右手和她的左手十指相扣，握得很紧。



照片的画质不太好，噪点很多，光线不够，对焦也有点虚。但构图很好，好到像是一个专业的摄影师拍的。两个人在画面中的位置、光影的处理、情感的表达，都是恰到好处的。不夸张，不煽情，不刻意，只是站在那里，牵着手，就已经足够动人。



“这张不是我拍的。”李浚荣说。



“我知道。”她说，“是别人偷拍的，然后你保存了。”



“嗯。”



邱莹莹把手机还给他。



她把手机贴在他的掌心里，他的手缓缓合拢，握住了那个还带着她体温的金属块。他没有立刻收回去，就那样握着，像握着一个刚刚完成交接的、沉甸甸的、需要小心轻放的东西。



“李浚荣，”她说，“不公平。”



“什么不公平？”



“你存了我三百多张照片。你知道我手机里有多少张你的照片吗？”



她把自己的手机举到他面前——相册里只有一张，是今天在食堂门口拍的。阳光、梧桐树、白衬衫、微微翘起的嘴角。



“一张。”她说，“就这一张。刚拍的。”



李浚荣看着那张照片，看了几秒。然后他的嘴角微微翘了一下——这一次不是被拍到的那个笑，而是一个新的、更深的笑，像是在心里藏了很久的一个秘密终于被人在阳光下摊开了。



“那你要多拍几张。”他说。



邱莹莹愣了一下——她以为他会说“没关系”，或者“我不需要你存我的照片”，或者“你想看我的时候我就在你面前”。那些话才是他的风格。但他说的是“那你要多拍几张”。像一个在暗示“你多拍几张，我也会多拍几张”的人，又像一个在说“我允许你把我存进你的手机里、存进你的相册里、存进你每天会翻开的地方”的人。



“那你站好。”她举起手机。



这次她没有躲，没有害羞，没有因为被他的目光看得耳朵发烫而低下头。她站在食堂的窗户前，阳光从身后照过来，在头发上镀了一层金边。



“拍了。”



“咔嚓。”



那张照片拍得很好——构图稳，光线准，对焦实。比他在梧桐树下拍的那张好多了，比他在食堂门口拍的那张也好多了。因为他站在镜头前，她站在镜头后。他的脸上带着一个她从未见过的表情——不是平时的清冷疏离，不是微微翘嘴角的克制，而是一种毫无保留的、完整的、坦然的、像一个人终于被看到了、终于不需要再隐藏什么的笑。



她把相册翻到第一页，看到了三年后的今天。