“嗯。”



“你为什么总是在我弹琴的时候停下来？”



“什么停下来？”



“翻书。你看书的时候会一直翻页，但我在弹琴的时候你就不翻了。你停下来听我弹琴。”



身后沉默了几秒。



“因为你的琴声比书好看。”



邱莹莹的嘴角翘了起来。她还是没有回头，因为一回头他就会看到她笑，一笑耳朵就会红，一红就会被看出来。她不想每次都被他看得透透的。



“那书呢？书不看了？”



“等一下再看。”



“等一下是什么时候？”



“等你弹完。”



“我要是弹一下午呢？”



“那就不看了。”



“论文呢？论文不写了？”



“不写了。”



“期末考呢？期末考不考了？”



“不考了。”



“挂科怎么办？”



“挂就挂了。”



邱莹莹终于忍不住回过头。他坐在那把折叠椅上，手里还拿着那本厚厚的书，书翻开到某一页，但他的目光不在书上——在她身上。他的表情依然是那种淡淡的、看不出情绪的平静，但那双深黑色的眼睛里有一小团火，不烈，不旺，但恒温。像一座休眠了很久的火山，你以为它已经死了，但它一直在燃烧。



“李浚荣，你有没有想过一个问题？”



“什么？”



“你喜欢我什么？”



李浚荣看着她——不是被这个问题难住了在思考，而是被这个问题触动了一下，需要缓一缓的那种停顿。他的喉结上下滚动了一下，他把那本厚厚的书合上放在膝盖上，双手交叠放在书面上，身体微微前倾。



“你要听真实的答案，还是要听好听的答案？”



“真实的答案是什么？好听的答案又是什么？”



“真实的答案很长。好听的答案很短。”



“那先听短的。”



“你是光。”



邱莹莹的呼吸停了一拍。



好听的答案很短，只有三个字。但“你是光”不是“我喜欢你的才华、喜欢你的善良、喜欢你的笑容”——那些都是具体的东西，可以被列举、被描述、被分析。“你是光”不是一个具体的、可分析可拆解的答案，而是一个人站在你面前，你看着他，你觉得他在发光。



“那长的呢？”



“你要听？”



“要。”



李浚荣把书放在旁边的椅子上，站起来。他走到她面前，在她面前蹲下来，蹲在琴凳旁边，那双深黑色的眼睛和她的视线平齐。



“三年前的附中礼堂，你在台上弹《野蜂飞舞》。前半段你弹得很好，好到我在想‘这个女生好厉害’。后半段你乱了，台下有人笑，你没有停下来，继续弹。弹完了，鞠躬，跑下台。”



他顿了一下。



“我跟着你跑下台——不对，不是跑，是走。我走得很快。在走廊上找了你很久，找到最里面那间琴房的时候，你蹲在门后面哭。你哭得很凶，肩膀一直在抖。我从口袋里掏出一颗糖给你，你接过去了。拆糖纸的时候拆了好几次，因为你手太抖了。



你吃了糖，跟我说‘哥哥，等我以后弹好了，你再来看我好不好’。我说‘好’。



你关门了。我走了。走到走廊拐角的时候停下来了。”



邱莹莹的声音很轻，轻到像在呼吸：“为什么停下来？”



“因为我在想——我会再来看你的。”



他看着她，那双眼睛里有光在闪，不是泪光，是那种被压抑了很久的、终于可以涌出来的、像泉水一样清澈的光。

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