接得很快，第一声嘟还没响完就接了。



“喂？”他的声音从听筒里传出来，低低的，带着一点困意——她看了一眼时间，晚上十点多了。



“你睡了？对不起，打扰你了。”



“没有。在看论文。”



“你是不是又看到很晚？”



“还好。”



“你上次说还好，看到凌晨一点。”



“这次不会。”



“你保证？”



“保证。”



邱莹莹靠着梧桐树，抬头看着天空。五月的最后一天，月亮是弯的，细细的，像一瓣被剥开的橘子，悬在琴房大楼的屋顶上。



“我今天把总谱背了三分之一。”她说。



“三分之一？这么多？”



“不多。还有三分之二。”



“明天继续。”



“嗯。明天继续。”



他们没有说话。电话里只有彼此的呼吸声，他的呼吸和她的呼吸交织在一起，像两首不同节奏的曲子被并排放在同一个谱架上。他的呼吸很长很慢，她的呼吸很短很快。



“李浚荣。”



“嗯。”



“你在干嘛？”



“听你呼吸。”



“听我呼吸不无聊吗？”



“不无聊。你的呼吸里有节奏。”



“什么节奏？”



“三连音。紧张的时候是三连音，放松的时候是四分音符。”



邱莹莹忍不住笑了。笑的声音通过听筒传到另一座城市的另一端，他应该也听到了。



“你连呼吸都能听出节奏？”



“嗯。你的呼吸我听了三年。”



“从什么时候开始听的？”



“从你第一次在附中弹肖邦的那天。你在琴房哭的时候，我在门外听。你的呼吸很乱，像断掉的弦。”



邱莹莹靠着梧桐树，慢慢地滑坐到地上。地是凉的，六月初的夜晚还不算热，水泥地面吸饱了白天的阳光，此刻正缓缓释放着余温。她坐在那里，后背靠着粗糙的树干，仰头看着那一弯细得像线头的月亮。月光落在她脸上，凉凉的，像一滴被风干的眼泪。



“李浚荣。”



“嗯。”



“六月二十日，你会来吗？”



“会。”



“你保证？”



“保证。”



六月二十日，南城大剧院。



邱莹莹站在侧幕条后面，听着前台乐队在调音——小提琴在拉长音，中提琴在找音准，大提琴在试弓压，管乐在吹音阶，定音鼓在咚咚咚地敲。几十种声音混在一起，像一锅正在沸腾的粥，每个食材都在释放着自己的味道。



她穿着一条新的演出服。不是比赛时那条借来的白色长裙，而是李浚荣送她的——一条深蓝色的长裙，上身是简洁的抹胸设计，腰线收得很高，裙摆从腰部开始像瀑布一样倾泻到地面。裙子的面料是丝绒的，在灯光下会泛出微微的光泽，像夜色中的湖面。这是他提前一个月订做的，他说，比赛时的裙子是借的，这场音乐会是你的第一次协奏，应该拥有一条属于自己的裙子。



她把那条裙子挂在琴房的衣架上，每天练琴的时候看一眼，提醒自己——六月二十日，不远了。



今天就是六月二十日。



她穿着那条深蓝色的丝绒长裙，站在侧幕条后面，脚踩着一双银色的高跟鞋，手心里全是汗。她把双手在裙子上擦了擦，丝绒的面料吸走了汗，但留下了两道深色的水痕。



李浚荣在台下，第三排，靠中间，和他的父母坐在一起。李妈妈说“一定要来”，李爸爸说“嗯”，于是他们就都来了。邱莹莹的爸妈从哈