沈知行忽然想起一件事。



“俞三哥，”他说，“台州卫有海船吗？”



俞三的脚步顿了一下。



“有几条，”他说，声音很平，“都是永乐年间造的老船，龙骨都快烂透了。出不了远海，只能在近岸转一转。”



“几条？”



“三条。两条已经不能动了，剩下一条修修补补，勉强能走。但没人会开——原来的船丁，跑的跑，死的死，剩下一个老船工，六十多了，眼神不好，只能白天出海。”



沈知行沉默了。



三条烂船，一个老船工。



这就是台州卫仅存的海上力量。



而他们要防的，是拥有数百条战船的王直海盗集团，和随时可能从海上杀来的倭寇。



“那些烂船，”沈知行慢慢地说，“还能修吗？”



俞三终于回过头来看了他一眼。



那一眼里，有疲惫，有嘲讽，还有一种深不见底的悲哀。



“修？”他重复了一下这个字，好像听到了什么可笑的事情，“拿什么修？银子？木料？工匠？沈相公，你在府衙做书吏，比我们清楚——台州卫的造船银，每年三千五百两，嘉靖二十八年之后就再也没拨下来过。”



他说完，转回头，继续牵着马往前走。



沈知行没有再问。



他骑在马上，看着俞三佝偻的背影，看着他赤脚踩在泥地上的脚印，忽然觉得鼻子有些发酸。



不是因为同情。



是因为他知道，像俞三这样的人，最不需要的就是同情。



他们需要的是粮食，是船，是炮——是能活下去的指望。



而他，一个手无缚鸡之力的书生，能给的，暂时只有账本上的三千石粮食。



够吗？



远远不够。



但如果不给这三千石，连那一千二百个能拿刀的人都留不住。留不住人，就守不住土城。守不住土城，就保不住台州。



保不住台州，死的人就不是一千二百个，是几万个，几十万个。



他闭上眼睛，把那些恐惧和无力感一点一点地压下去。



然后重新睁开。



“俞三哥，”他说，声音比刚才稳了很多，“那三条船叫什么名字？”



俞三没有回头，但他的回答比想象中快。



“福字號，宁字號，平字號。福字號最老，永乐十一年造的，比彭千户他爹还老。宁字號年轻一些，宣德年间造的。平字號——就是那条还能动的——是正统年间造的，也快一百年了。”



福宁平。



沈知行在心里默念了一遍这三个字。



他想起自己在某本史料中读到过，明初沿海卫所的战船，多以“福”“宁”“平”“安”“济”等字命名，寓意海波平静、苍生安宁。那时的船队七下西洋，宝船蔽日，旌旗如云。



而如今，只剩这三条朽木。



“俞三哥，”沈知行说，“如果——我是说如果——有人能把造船银要回来，能把工匠找来，能把那三条船修好，你愿意再出海吗？”



俞三终于停了下来。



他站在路中间，背对着沈知行，秋风吹起他灰色短褐的衣角。过了很久，他慢慢地转过身来。



那道从眉梢到颧骨的旧疤，在阳光下显得格外狰狞。但他的眼睛——那只没有受伤的右眼里——闪着一种沈知行从未见过的光。



那光很微弱，像是深秋的萤火，随时可能熄灭。



但它确实在亮。



“沈相公，”俞三说，声音还是那么粗粝，但每个字都像是从石缝里挤出来的，“你要是真能把那三条烂船修好，我俞三这条命，也不值什么钱，你拿去用就是。”



沈知行